“Poesia é um jogo onde o perdedor ganha tudo.” Jean-Luc Godard
Exijo um honrado fim. Mas ele não vem, ele não vem, ele não vem… Somente os três pontinhos, pontilhados, como farelos de polvilho… Exijo um honrado fim. Sim, exijo. Como o Rei, exijo uma roupa nova… E me vestiram nu, e debocharam da inteligência humana… Sou o Rei… Na roupa espetaculosa… A desfilar nas folhas deste livro… Inacabado… Espero os aplausos, que me recebam de braços erguidos, flores, em trapos… Gritem, urrem, se joguem na lama… Ergam vivas e salves… Admirem-me a elegância e o fluir das linhas a costurar a roupa desse Rei pelado… Sobre as palavras desrespeitarem… Ah, sobre as palavras desrespeitarem…
Encrenca, só pode dar em encrenca, mania esta de querer puxá-las à ordem como o esbelto cavalo. Obedece o cavalo… Ah, obedece o cavalo… Sutil engano… O cavalo apenas se cansa de conduzir o homem para o convés do barco, e então… Segue o caminho das patas, dos cascos, da sorte na ferradura para o ser humano, desde que concilie a ela um trevo de quatro folhas. Palavras terrenas soterram: responsáveis pela esperança e descrença humana. Jamais descansam: falamos: repetimos: pensamos em: palavras. E onde estão as palavras quando nós mais precisamos? As palavras que nos faltam… As palavras: exatas?
Incompreensão das palavras, inexatidão das palavras, num mundo intolerante, as palavras: afastas? Nefastas… Nefastas palavras… Em rebelião se unem para dizer o óbvio quando o teu desejo é propor um enigma… Juntá-las em comunhão de bens para espargir os males… E as palavras são: óbvias. Ou seria o enigma óbvio? Irrompem: à pendenga do escorpião. O veneno está no rabo. Crê nas palavras? Não creia. Vem às palavras? Não venha. Vá. Corra. As pegue pelo calcanhar. Pise. Cuspa. Passe o creme pastoso da vaca. O leite, ainda pastoso da vaca, o esterco, o pasto pastoso das vacas. Às palavras: jamais respeitá-las. Dê a elas o seu melhor: o desprezo. Numa recíproca relação.
Desisto. Desisti. Travo uma batalha campal com meus oponentes. Os dias passam depressa. Os objetivos estão pregados, inertes. Nada se resolve neste livro, não me venha julgar de inacabado, protesto: propósito. Ou: o livro das cem páginas dispõe de seus compromissos com a realidade. (brame a realidade) Ou: Os dez passos faltantes para os processos da Música. Essa história arrastada veio como correntes. Como correntes desprego-as: num único lance de dados.
Raphael Vidigal
Pinturas: Obras de Pablo Picasso.
