Ney Matogrosso No Show Atento Aos Sinais

“Uma cega labareda me guia
para onde a poesia em pane me chamusca
…
Vou onde poesia e fogo se amalgamam.
Sou volátil, diáfano, evasivo.
…
Escapo que nem dorso de golfinho
que deixa a mão humana abanando” Wally Salomão

A rua deveria dar passagem em direção a um suntuoso prédio localizado na parte mais pobre do vilarejo. A razão de ter-se erguido ali era de conhecimento público, inclusive imprensa e polícia, mas forças políticas impediam a divulgação do caso e consequentes penitências aos envolvidos. Agora, no entanto, um incêndio alastrava-se, tendo se iniciado na parte mais elevada da construção, e já se estendia até as bases. Centenas de microfones, câmeras, fios e aparelhos eletrônicos variados, de celulares a laptop´s, aglomeravam-se até os limites da barricada ali improvisada como impedimento à aproximação do fogo. Do outro lado bombeiros esforçavam-se para pôr fim à farra das chamas e decretar o império da fumaça sobre a outrora prova de soberania da inteligência e eficácia humana pautada na engenheira e conhecimentos arquitetônicos, estes últimos despidos de qualquer senso do bom gosto.

Roendo as unhas, o prefeito enfim aceitou o convite dos ávidos entrevistadores, submetendo-se a prestar esclarecimentos à ensandecida população, a se expressar de maneira parecida a animais confrontados em seu território. Tal comportamento, aliás, muitíssimo raro e particular naquela gente, acendeu ainda mais a dúvida sobre as causas do incêndio. Uma gente a princípio pacata, da qual jamais se teve notícia sobre o reclame de qualquer situação, sobretudo quando contemplada com quilo de arroz e saco de feijão, promessa cumprida e feita prioritariamente em épocas de eleição. Todo o mistério findaria com a palavra do excelentíssimo e magnânimo, como se lhe referiam os assessores, mandatário máximo da cidade; o prefeito disse: “É uma vida louca vida esta, pois se num dia tudo transcorre às mil maravilhas, noutro assombra-nos a catástrofe!”.

E recolheu-se ao carro, uma limusine preta, sem mais explicações, não obstante o apelo dos microfones e o chilique da população. Embora a noite torta dificultasse a pegar no sono aos antigos moradores da construção, agora relegados a um mequetrefe quartinho dos fundos na sede da prefeitura, onde a obrigatoriedade de acatar ordens os manteve de bico calado, pernas encolhidas, joelhos e braços dobrados; a ilusão da casa os mantinha inquietos, ou seja, lembranças, recordações, tempos idos farfalhavam nos tímpanos como pássaros em revoada ao lançaram-se do alto de árvores e, remexendo nos galhos, sacudirem as folhas de outono. Uma oração sussurrada, impossível de se depreender até aquele momento em qual idioma a recitavam, começou mansamente a penetrar os espaços brancos do lugar, como pequenas rachaduras na parede decorrentes da infiltração de água.

Um arguto diplomata, encostando o ouvido à porta para melhor perceber o som, vindo de fora, logo desvendou o enigma. Tratava-se de uma oração africana, misturada a récitas portuguesas e indígenas, nada mais peculiar no tangente à religiosidade brasileira. A figura dona da voz a propagar os versos tinha um pernicioso apelido, “Freguês da Meia-Noite”, por conta da assiduidade a se locomover neste horário, em cima de pernas trôpegas e cambaleantes, a um lendário ponto de prostituição e comércio de drogas do vilarejo. Somente a entonação da voz, munida de uma agudez incomum para tipos masculinos, fora suficiente para fornecer as provas ao diplomata, a respeito de quem afinal começara sussurrando e a esta altura berrava pronomes ofensivos e impropérios, tendo como alvo o prefeito. Ao final de cada desfile de palavrões, arrematava: “Isso não vai ficar assim!”, e a estridência vinda da garganta acentuava-se ao limite.

O mais assustador da situação, porém, ao menos do ponto de vista do diplomata, advinha do fato de nenhum interventor ter se posto entre o tresloucado sujeito e a prefeitura. Por via, talvez, das tenebrosas e específicas circunstâncias, ou mesmo do horário, pois já passava das três da manhã, e até os responsáveis por guardarem os castelos acabam cedendo às tentações de Morfeu. Certo era a ausência de vítimas no acidente. Em contraposição às dúvidas sobre a autoria. Teria sido um incêndio premeditado? Por quem? E porque afinal o “Freguês” se desesperava, se ele nem ao menos era morador da falecida construção, tendo sempre preferido o ruído e odor seco e morno das ruas barulhentas e cinzas? A falta de vítimas explicava-se. No momento da invasão das chamas nenhuma alma viva habitava o interior do local. O que obedecia à normalidade do horário de trabalho de um vilarejo acostumado à dignificante prática, onde até os mais ricos a reverenciavam, com exceção honrosa, claro, aos ocupantes de cargos políticos, não apenas ricos, mas poderosos. As crianças e os bebês cumpriam tarefadas próprias à idade em creches, escolas e orfanatos, pois há muito não se delega aos progenitores educativas lições.

Ouviu-se então um estalido. Erguendo os olhos até as embaçadas janelas, em virtude da névoa a atacar o interstício das madrugadas naquela região; o diplomata distinguiu a sombra de um homem de porte elevado e robusto, a apontar uma espingarda metálica contra a boca do outro. Este não tinha saída, e era obrigado a dar beijos de imã na ponta do cano largo. O dono do objeto assassino o mandou esticar os maxilares até a altura de seu polegar estendido, e a resposta humilde apareceu covardemente: “Não consigo”. O diplomata sentiu um suor escorrer lânguido e frio por todo o corpo, e uma espécie de azia amarela invadir a barriga mole. Tremia das pernas até a calvície, e os demais habitantes do quartinho só não se mexiam por costume ao medo e à subserviência. Nesse instante o próprio suor lhe cegava os olhos, incapazes de refletir imagens. Pois sentiu calafrios ao escutar um gemido, seguido por esta frase leviana e devastadora: “Fico Louco!”.

Atemorizado e considerando-se cercado por todos os lados, o diplomata tentava se encolher a ponto de conseguir entrar em si, e desaparecer, carregando a inevitável culpa de perceber-se testemunha de um tempo funesto e acachapante. Não sabia ele que, somente uma légua acima de sua presença, ecoava o “Samba do BlackBerry”, e numa Tupi Fusão todo mundo o tempo todo cantava o amor. Assim, Ney Matogrosso aparecera, qual um astronauta lírico, a bordo de uma nave flutuante declamava o poema da existência e bradava liberdade.

Esteja atento aos sinais, anotou, por fim, o incendiário.

Raphael Vidigal