Literatura: Crimes Passionais

“A educação é admirável, no entanto, é bom recordar, que nada que valha a
pena pode ser ensinado.” Oscar Wilde

Dizem no Brasil que a política rouba, a polícia tortura e o aluno mata aula. Que as leis não pegam e que o maço de cigarros mais vendido ainda é o de Gérson. Ainda assim o crime mais cometido no país é o que se comete por amor, como aconteceu comigo.

Me apaixonei pela professora, como um filme de Lolita às avessas. Ela era uma mulher de estatura mediana, cabelos sempre ao vento e aquele olhar que engana. Os óculos cor de face acentuavam suas curvas, seu enlace com o mundo lá fora.

Seu corpo Maquiavel de mulher má lembrava o romance “O Príncipe”. Seus fins justificavam o meio, em que vivia. Era um amor maravilhoso, maravilhado, perfeito, e como todo amor perfeito era Romeu e Julieta, queijo e goiabada, e era por fim Noel Rosa, profetizando o fim que Nostradamus não viu.

Era Shakespeare encarnadoem Paulo Coelho. E quando me dei conta dessa impossibilidade mais que Platônica (eu ainda não tinha idade para ler Platão, e por isso demorei a perceber) resolvi começar a ler coisas sobre aquele ser. Logo em seguida segui o conselho de Neruda, fechei os livros e fui.

Não demorei muito a concluir que só havia uma maneira deu me declarar àquela força da natureza humana, aquela beleza sem nenhuma gana. Tracei um plano para que pudéssemos nos encontrar a sós, sem nenhuma outra interferência cotidiana. Descobri seu endereço, seus horários, compromissos, mandatários, abismos e salários. Me apaixonava cada vez mais.

Chegou a data limite, eu havia alcançado o topo do meu amor por ela. Encontramo-nos frente a frente, na porta de sua casa, Lolito e sua donzela. Convidei-me a entrar, ela chegou a estranhar, vi em sua olheira nervosa que chegou a pensar em alguma estratégia para se livrar de mim.

Acabei por vencê-la e entrei pela janela. Ela já estava à espera, deitada na cama, aberta. Dei-lhe um tiro certeiro e a matei. Mas antes reservei-lhe um último momento de puro deleite e prazer, apanhei o campo de centeio e filosofei: “Todo homem mata aquilo que ama”.

Oscar Wilde dava pulos sem saber por que, no cemitério. Eu matei, e mataria de novo. Pois é, meu Dostoiévski, o crime é um castigo. Jamais irei esquecer o nome dela, Digníssima Professora de Ética, Moral e Filosofia.

Naquele instante, eu havia crescido.

E virava mito, minto…

Raphael Vidigal

Imagens: cartaz do filme “Lolita”, dirigido por Stanley Kubrick; e “Auto-Retrato”, da pintora Romaine Brooks.