Dança: Circo Moscou

“que todo o amor assim como todo o conhecimento é lembrança” Kierkegaard

Passaram-se dias desde que esmiuçou coração gelado. Duas perninhas desinibidas, assanhadas o suficiente para patinar no gelo, brotaram de dentro mim noite. Rufos nos tambores, palhaços, moedinhas douradas, tudo claro como a luz de Sininho, noite.

Havia uma comoção no ar, gárgulas esperavam na fila, para entrar, aconchegar-se em seu lugar, com a paciência de moscovitas. Acostumados à guerra, ao frio, eles agüentam firmes, duros, gélidos. De dentro de suas bocas um bafo seco conduz sorrisos elétricos ligados na ignição.

Tomadas brilhantes, brinquedos de crianças enfeitam o nariz dos palhaços, a barba dos mordidos, o moribundo pedindo esmola ali no chão, caído, ninguém daria atenção, não por ser quem é, mas é tratar-se do circo. Avisto.

Chegou como chega a carruagem de abóbora, tão definhada e disforme, lótus de Zeus, raio da sorte. Que quebra como a indagação o silêncio e acende o desejo no âmago (assim super estimado, indefectível lançar de espadas à infância estriada).

A primeira entrar em cena, não me lembro, já se passaram muitos dias e o que pego e levo à boca como chocolate em dia de Páscoa é a espichada dançarina dos bambolês incontáveis, praticamente enigma do coelho de relógio, sem tempo sem tempo sem vento a desarrumar os cabelos ou o esqueleto ou a maquiagem (que não borra) ou o rebolado. Ela é a dona do picadeiro, tem o controle, os olhares.

Fantásticos arrebóis gravitam propondo intersecções entre alma e corpo, logo uma respiração desafiará a gravidade, romperá limites, imiscuirá tanto e a tal ponto, do sono agarrar-se em sol enquanto sonho tece suas linhas pândegas. Lona improvisada sob lobos, uivo dos bailarinos russos. Desatino, gauche.

Raphael Vidigal