“Nessa rua, Nessa rua Tem um bosque. Que se chama, Que se Chama solidão. Dentro dele, Dentro dele Mora um anjo. Que roubou, Que roubou Meu coração” Domínio Público
…Ao me apresentar na porta do teatro, o segurança, Serjão, de terno preto e gravata vermelha, mostra no celular a foto dos caçadores de tesouro. Um disco voador sobre a cabeça dos três deve roubar minha atenção. Macaxeira chegou procurando a igreja. Caçoou da barba ruiva de um senhor a meu lado. O rosto todo sujo não esconde a faísca nos olhos. Duas bolas pretas como a casca de um besouro. Macaxeira pode parecer um desenho, uma mancha, um borrão, mas é real. Sei porque belisca a bunda enquanto tenta se desvencilhar do assédio de Mandioca. Ralha, zanga com o moribundo. Está cansada. E ele está morto. Mas quem sou eu para apontar o dedo e desmanchar as coisas inexistentes? – Lá fora um policial vigia –
Ela imita a si e a outros três tipos bestas, um pior do que o outro. Lembro-me do artista Wolinski, assassinado por terroristas: só é possível uma arte de esquerda. Se ele não disse, disseram que disse. E fica tudo por isso mesmo. Rilke, um alemão, afirma não ser possível dizer nada sobre obras de arte, que carregam o quase “indizível”. E se Macaxeira é uma artista maior do que Shakespeare, quem sou eu para desmenti-la? Quem somos nós, os inexistentes? Na festa de casamento, revira os copos à sua maneira. Num: o arroz. Noutro: está vazio. Tudo mentira. À Igreja. À Indiferença. Ao Governo de Merda. Assassino. Dona Clara (Luz no fim do túnel: que expressão mais batida – como bonita é a luz de um trapo de vida; algo de um manoel de barros?) corta os cabelos puídos. Não podem ser como de Jesus pois estão cheios de piolhos. – Piolhos no cu – AMÉM
Há no teatro uma hipocrisia. Mas Macaxeira dá o seu espetáculo aos que pagaram ingresso e aos que não pagaram. Não está deixando uma obra. Modifica, naquele momento, a realidade. Que só, naquele instante, é possível. Depois desmancha. Eu estou nesse espetáculo. Sou um reles borrão discreto. E com a chuva, eu também me apago. Dizem, função da crítica. Veja só. Que eliminei partes a mim desinteressantes, e floreei outras. Que muito e nada disso aconteceu, só na minha imaginação. Que inventei tudo. E amanhã será diferente. Que rabisquei por sobre um corpo pútrido de aipim. Uma música mais antiga do que o arco da velha retorcido avisa sobre anjos, solidões, amores desfeitos, bosques, essas coisas de calçada. Por todo o lugar em que olho sinto o rastro dessas pessoas invisíveis. Nenhuma delas carrega coroa. Só no corpo o lixo é um vestido. – Eu mandava ladrilhar –
Com a minha hipocrisia caminho com a chuva nos olhos. A lágrima é um asterisco. Só. Transformada em linguagem. Deixo obra. “– E não me venha com caraminholas” – Macaxeira toma um café preto e come pão. Cospe as estrelas…
Raphael Vidigal
Fotos: Elizabeth Faustina e Flávio Charchar, respectivamente.
